Der Name der Frau war Justine und sie war Daltons Lebenspartnerin. Kon hatte sich noch kurz die Zeit genommen, um sich sein Gesicht am Waschbecken der Kaffeeküche zu waschen und um sich seinen eigenen Pappbecher voll grässlichem Kaffee zu holen, bevor sie zusammen zur Schwesternstation gegangen waren, um die nötigen Unterlagen auszufüllen.

„Ich hab einen Schlüssel, aber wir wohnen nicht zusammen“, sagte sie, als sie den Gang entlang schritten, „Alex hat sich Sorgen gemacht, dass er ins Visier geraten würde, wenn er sich mit diesem dummen Anti-Evolutions-Gesetz anlegt. Ich hab eine Tochter mit meinem Ex-Mann und die meiste Zeit lebt sie bei mir, weshalb wir beide dachten, dass es so sicherer ist. Für sie. Und… Himmel! Ich kann dir gar nicht sagen, wie froh ich bin, dass sie letzte Nacht bei ihrem Vater war. Ansonsten hätte ich sie dabei gehabt, als ich dort angekommen bin und—“ Sie seufzte. „Ich dachte ehrlich, er wäre tot“, gab sie leise zu, ihren Kopf gesenkt.

„Es tut mir so leid“, meinte Kon.

Justine schüttelte den Kopf. „Alex würde uns beide zusammenstauchen, wie wir denn überhaupt auf den Gedanken kommen, dass es auf irgendeine Weise deine Schuld sein könnte. Er ist wirklich stolz auf dich, Conner. Darauf, was du tust. Schon die ganze Woche kommt er nach Hause mit Geschichten über diesen brillanten jungen Aktivisten—“

Kon konnte nicht anders als zu lachen. „Brillant? Ich – Nein, ich bin ziemlich sicher, dass er Mel oder so jemanden meint. Ich bin nicht—“

„Und er erzählt, was für eine Bereicherung du für den Unterricht bist. Du hast immer Fragen, an die er bisher noch nie gedacht hat.“

Normalerweise wenn er zuvor gegen riesige Insekten gekämpft hatte oder so. Und er war echt verdammt froh, dass er all die Fragen über Mollusken gestellt hatte. Ihm fiel nur absolut kein Weg ein zu erklären, wie hilfreich es gewesen war zu wissen, dass Tintenfische richtig fucking schlau waren, als er einen von der Größe eines Hauses versucht hatte zu verprügeln.

Weitere Verlegenheiten blieben ihm aber erspart, als sie an der richtigen Tür ankamen. Eigentlich war es ziemlich offensichtlich, jetzt wo sie hier waren, weil es vermutlich nicht viele Türen auf diesem Stockwerk gab, vor denen Polizisten saßen.

„Ma’am“, machte der Typ und seine Hand ging an seine Stirn.

„Das hier ist Conner“, erklärte Justine, „Ich habe ihn gerade erst zum Liste der erlaubten Besucher hinzugefügt.“

„Alles klar“, gab er zurück. Er nickte Kon zu: „Hi, Junge.“

Kon nickte ebenfalls, dann gingen sie hinein.

Oh Gott! Kon hatte Krankenhäuser immer schon gehasst und jetzt wurde ihm auch bewusst warum. Die Geräusche waren alle absolut falsch. Er konnte Daltons Atmung hören und es war – sie war falsch. Feucht und matt und – er gab sich Mühe, es zu ignorieren, aber es fiel ihm schwer. Daltons Herzschlag war schwach und langsam. Kon konzentrierte sich auf das Surren des Beatmungsgeräts, das Piepsen des Monitors, aber das machte es nicht besser. Justines Armbanduhr tickte. Okay. Darauf könnte er sich fokussieren. Tick tick tick.

Justine zog den Vorhang zurück und Kon zwang sich, ans Bett heranzutreten. Himmel, Dalton wirkte so klein. Er war wie eine Mumie in Verbände eingewickelt, mit Gaze um seinen Kopf herum und Schläuchen in seiner Nase und seinen Rachen hinunter. Das, was Kon von seiner Haut sehen konnte, war abwechselnd weiß und blaue Flecken, mit Ausnahme seiner Hände, die knallrot waren, wo seine Finger aus den Verbänden hervor lugten.

„Was ist denn mit seinen Händen passiert?“, fragte Kon heiser.

„Heißes Wasser“, antwortete Justine und klang dabei seltsam stolz, „Der Herd war noch an und über den ganzen Boden war Pasta verschüttet. Die Polizei meint, dass er den Topf wohl als Waffe verwendet hat.“ Sie setzte sich auf einen Stuhl neben dem Bett – dieser hier in einem dezenten Grau gepolstert und sogar mit Armlehnen – und deutete Kon, sich ebenfalls zu setzen. „Die Verbrennungen sind nur oberflächlich – er hat sich lediglich verbrüht.“

Kon zog den zweiten Stuhl näher an das Bett heran und setzte sich. Er wusste einfach nichts mit sich anzufangen. Er war so darauf fokussiert gewesen, hierher zu kommen, dass er an den nächsten Schritt nicht einmal gedacht hatte.

„Er ist nicht aufgewacht“, sagte Justine leise, „Nicht mal für eine Minute oder zwei. Es sind jetzt etwa zwölf Stunden. Die Ärzte haben gesagt… Die meisten Leute wachen gar nicht mehr auf, wenn sie nicht innerhalb der ersten 24 Stunden wach werden.“

Ein Knirschen ließ Kon einen Blick nach unten werfen. Hastig ließ er die Armlehnen los und verschränkte seine Hände in seinem Schoß. „Mein Freund…“, begann er, wobei er versuchte, hoffnungsvoll zu klingen, „Sein Dad lag sechs Monate lang im Koma.“ Natürlich hatte Tim zu jener Zeit Kon nichts davon erzählt – sie hatten sich kaum gekannt. Erst nachdem er das Team verlassen und wieder zurückgekommen war, hatten Tim und er sich überhaupt mal zusammengesetzt und über Tims Familie geredet. „Er musste in Therapie und sowas, aber nach einer Weile ging es ihm wieder gut.“ Kon sah zu Justine auf. Ihre Lippen waren zu einer schmalen Linie zusammen gepresst. „Er hat—“

Justines Gesichtsausdruck wurde etwas weicher. „Er hat…?“

„Geheiratet“, beendete Kon seinen Satz, mit einem Mal unsicher. Er wusste nicht so recht, wie er sich mit der Freundin seines Lehrers über Beziehungen und ähnliches unterhalten sollte. Es fühlte sich ähnlich an, wie wenn Martha wieder Verabredungen hätte oder wie wenn er an all die Male dachte, als er Lois angebaggert hatte.

Justine lächelte, auch wenn Kon eher das Gefühl bekam, dass sie mehr amüsiert als beruhigt war. „Gut zu wissen. Aber – naja, Alex hat eine Patientenverfügung. Wenn er nicht innerhalb von ein paar Tagen ohne Maschine wieder richtig atmen kann…“

„Natürlich atmet er nicht richtig!“, brach es aus Kon heraus, „Seine Rippen sind alle—“ Er hielt inne. „Äh. Abgeklebt.“ Er überprüfte das kurz. Ja, sie waren abgeklebt. Das war gut. Er wollte nicht im Leben versuchen zu beschreiben, wie diese Muskeln klangen, wenn sie sich gegen gebrochene Knochen bewegten.

„Da ist noch mehr, Conner. Ihm wurde ziemlich fest auf den Kopf geschlagen. Er hat den Schlag überlebt, aber er hatte eine Gehirnblutung. Das ist sehr schlecht. Die Blutung hat aufgehört, aber wir können nicht sicher sein, wie viel Schaden wirklich angerichtet worden ist, bis die Schwellung kleiner wird. Er ist noch nicht aus dem Gröbsten heraus. Sie haben Shunts eingesetzt, für den Druck, aber das Risiko für Sekundärverletzungen ist immer noch vorhanden. Er könnte einen Schlaganfall haben.“ Sie sah zu Kon auf. „Ich will, dass er wieder aufwacht. Natürlich will ich, dass er wieder aufwacht. Ich will, dass er jetzt, in diesem Moment, aufwacht. Aber wenn er das nicht tut… Alex würde nicht so dahinvegetieren wollen. Verstehst du?“

Kon beobachtete, wie Daltons Bauchdecke sich in einer kruden Imitation menschlicher Atmung hob und senkte. Niemand atmete so regelmäßig. Nicht einmal Tim. Nicht einmal, wenn er schlief. „Wenn er jetzt wach wäre, würde er wahrscheinlich sagen, dass er keine Photosynthese betreiben kann.“

Er vernahm ein seltsames Geräusch und drehte den Kopf. Justine hatte beide Hände vor den Mund geschlagen und schien gleichzeitig zu lachen und zu weinen. „Ja, würde er“, keuchte sie und biss sich auf die Handknöchel.

Kon teilte seine Taschentücher mit ihr – nicht die durchnässten, sondern die Handvoll, die er sicherheitshalber noch in seine Tasche gesteckt hatte. „Kann ich irgendwas für Sie tun?“

Sie schniefte. „Du bist wirklich nett. Aber außer du bringst mir den Kopf von diesem Bastard, der das hier getan hat…“

Kon versuchte es ja. Aber… Scheinbar nicht hart genug. Diese Einsicht traf ihn mit einem schmerzhaften Stich von Wut und Selbsthass. Matts Mörder war schon seit über eine Woche auf freiem Fuß und jetzt hatte er wieder zugeschlagen. Wenn Kon ihn nur früher geschnappt hätte. Wenn er nur härter daran gearbeitet hätte. Wenn er nur mehr Zeit mit dem Fall verbracht hätte, anstatt verdammte Tomaten zu pflanzen. Wenn er nur Tim nicht die halbe Nacht von seiner Laborarbeit abgelenkt hätte—

„Kann ich eine Minute mit ihm allein haben?“, fragte Kon.

Justine warf ihm einen eigenartigen Blick zu, nickte jedoch und stand auf. „Kaffee?“, fragte sie.

Kon schüttelte den Kopf, dass er keinen wollte. Sobald sie das Krankenzimmer verlassen hatte, stand er auf und hob vorsichtig Daltons einbandagierte Hand an, umschloss sie mit seinen beiden. „Tim sagt ja, Leute, die im Koma liegen, können einen nicht wirklich hören.“

Natürlich antwortete Dalton nicht. Der mechanische Rhythmus seines Atems veränderte sich nicht. Seine Lider flatterten nicht. Sein Puls blieb gleichmäßig. Er schloss nicht ebenfalls seine Finger um Kons.

„Vielleicht ist das was Gutes? Ich weiß nicht. Ich sollte das hier nicht tun, nur für den Fall, dass... Aber…“ Kon nahm einen tiefen, zittrigen Atemzug. „Ich kriege diesen Bastard. Okay? Ich werde—“ Er brach ab, als sich sein Kopf mit grausigen Rachefantasien füllte – gebrochene Knochen, eingeschlagene Gesichter, gebrochene Genicke. Er schloss seine Augen gegen die plötzliche Woge von Rot, auch wenn er sie selbst mit geschlossenen Lidern noch sah. „Ich verspreche Ihnen, dass er niemanden mehr verletzt. Ich verspreche es.“

Die Maschinen surrten weiter. Kon stand eine Weile einfach nur so da, spürte Daltons Blut durch seine Finger pochen. Es war das Einzige, das sich an ihm immer noch richtig und lebendig anfühlte.

Als Kon das leise Tappen strumpfsockiger Füße auf dem Gang hörte, öffnete er das Fenster und schlüpfte hinaus, bevor er es hinter sich wieder schloss.

Der Handyempfang auf dem Dach war bescheiden, weshalb er erneut im Park landete, bevor er Tim anrief. „Ich brauch die Ergebnisse“, legte Kon sofort los, als Tim abhob, ohne ihm die Möglichkeit zu geben etwas zu sagen.

Tims Seufzen toste wie statisches Rauschen in seinen Ohren. „Ich bin beim dritten Durchgang.“

„Was?“

„Ich war die ganze Nacht wach. Den ersten Satz Ergebnisse hatte ich kurz nachdem du weg warst. Der Teil, der so lange gedauert hat, war das Isolieren und Replizieren, so dass ich genug Material hätte, mit dem ich arbeiten kann. Jetzt wo ich es hab—“ Er seufzte erneut. „Ich hab inzwischen zwei unterschiedliche Testreihen durchgeführt und warte gerade auf die dritte. Ich hoffe noch, dass ich irgendwie etwas vermasselt hab, aber…“

„Was willst du mir sagen?“

„Die Proben, die du mir gebracht hast, fallen negativ auf das aktive Meta-Gen aus, Kon. Alle. Ich bin die Zahlen immer wieder durchgegangen, aber – was war das?“

Kon setzte sich auf den Baum, den er gerade umgestoßen hatte. „Nichts. Bist du sicher? Absolut—“

„Eindeutig“, beharrte Tim, „Unser mutmaßlicher Täter ist nicht darunter. Das ist das Worst-Case-Szenario, weil wir hiervon niemanden ausschließen können. Wir haben nur nach einem Anhaltspunkt gesucht. Spinde sind nicht gerade sicher und Teamkameraden teilen sich ständig Dinge… Und es ist möglich, dass dein Mörder darunter ist, aber dieses Wochenende einfach nichts in seinem Spind gelassen hat.“

„Ich weiß“, knurrte Kon. Er hieb auf den Baum neben seiner Hüfte ein und um ihn herum flogen Rinden- und Holzstücke auf. „Tim.“ Er konnte hören, wie ihm seine Stimme versagte, „Was soll ich nur machen? Mein Lehrer—“

„Ich weiß“, gab Tim zurück, „Ich hab die Berichte. Es ist dasselbe wie letztes Mal. Keine Abdrücke, kein Spurenmaterial, Aufschlagsverletzung, übermäßige Gewaltanwendung, Körperkraft auf Meta-Niveau—“

„Dalton hat zurückgeschlagen“, meinte Kon leise, „Er hat sich gegen den Bastard gewehrt. Er hat kochendes Wasser im ganzen Raum verteilt. Er könnte verletzt sein. Kannst du rausfinden, ob in der Umgebung jemand wegen Verbrennungen behandelt wird?“

„Ich kann es versuchen“, antwortete Tim, „Ich setze Oracle darauf an. Wir überprüfen Krankenhausunterlagen, Notrufe… Aber er ist ein Meta, Kon. Vielleicht benötigt er gar keine medizinische Hilfe.“

„Ich weiß“, gab Kon hilflos zurück, „Ich weiß. Aber mehr fällt mir grad nicht ein!“

„Besorg mir Fotos davon“, wies Tim ihn entschlossen an, „Im Bericht gab es nur zwei Aufnahmen, beide von deinem Lehrer und nicht vom Tatort.“

Kon rappelte sich auf. Er nahm seine Brille ab und legte sie ordentlich zusammen, bevor er sie in seine Tasche steckte und sein Hemd öffnete. „Ich brauch seine Adresse.“

A/N: Im Zuge der Summertime-Snapshots hier noch ein Challenge-Beitrag von mir, der mir noch spontan bei dem Bild des Flamingos gekommen ist:

Mittwoch

An diesem Morgen war Kon verdammt müde – er war noch bis ziemlich spät in Gotham geblieben und hatte Tim geholfen, eine Ladung irgendeiner Chemikalie aufzuspüren – und er schon während der gesamten Farmarbeit und dann während er zur Schule flog, ließ er sich so viel Zeit wie nur möglich. Er hatte keine Ahnung, was er zu Jake sagen sollte, wenn er ihn sah, oder wie er sich ihm gegenüber verhalten sollte. Tut mir leid, dass ich nicht bemerkt hab, dass du vielleicht auf mich stehen könntest? Bitte steh nicht mehr auf mich, damit wir wieder Freunde sein können?

Er wünschte sich fast, er hätte in Gotham bleiben können. Alvins Wohnung war zwar ein Drecksloch, aber die Couch war bequem. Tim hätte sicher nichts dagegen gehabt.  Er war die ganze Nacht schon guter Laune gewesen und hatte sich nicht einmal besonders über Kons missliche Lage lustig gemacht. Tim schien das hier genau wie jeden anderen Undercover-Einsatz zu behandeln, was so ziemlich das wundervoll Beruhigendste war, das Kon sich hätte erhoffen können. Tims Undercover-Arbeit war eben einfach gut.

Er hatte Kon über Jake und die anderen Kids ausgefragt, bis sie ganz genau geklärt hatten, was er über sie und über Smallville wissen sollte. Alles, was Jake wusste, war ‚Tim aus Gotham‘ und dass sie sich an den Wochenenden sahen. Tim hatte sehr darauf bestanden, dass er es nach Möglichkeit dabei belassen sollte, bis sie sich auf etwas Konkreteres geeinigt hatten, und dass er es möglichst simpel und wahr halten sollte, wenn er nicht darum herum käme, jemandem irgendwas zu erzählen. Kons Cousin war mit Tims Familie befreundet und so hatten sie sich auch kennengelernt. Sie kannten sich seit fünf Jahren. Tim war bereits mit der Schule fertig und etwas älter – 13 Jahre älter, wenn man es ganz genau nahm. Oder 15, wenn man die Zeit, die Kon tot gewesen war, mitzählte, aber dieser Teil war egal.

Es hätte auf jeden Fall schlimmer sein können. Kon war sich ziemlich sicher, er hätte Tim die Hölle heißgemacht, wenn es anders herum gewesen wäre. Andererseits hätte Tim sich nie in Kons Lage gebracht, außer als Teil eines einzigen großen, raffinierten Plans. Tim war der Meister raffinierter Pläne.

Das einzige Sticheln von Tims Seite war über Kons Bobachtungsgabe gewesen, was Kons Meinung nach wahrscheinlich nur fair war. Er hatte allerdings Kon mit Dick verglichen, was absolut nicht fair war. Jake hatte sich ihm immerhin nicht an den Hals werfen müssen, um seine Aufmerksamkeit zu bekommen…

Er sah Jakes Truck nicht auf dem Schulparkplatz, aber das musste nichts heißen, oder? Vielleicht hatte ihn jemand mitgenommen oder so. Vielleicht ging er Kon nicht aus dem Weg. Vielleicht…

Kon hielt auf den Stufen zum Haupteingang inne. Etwas stimmte nicht. Er wusste nicht so recht, warum er das wusste, aber – nein, er müsste nur anhalten und sich darauf konzentrieren – darauf, was ihm seine Sinne mitteilten.

Niemand war hier draußen, auf den Stufen zum Haupteingang. Normalerweise waren die Stufen zu dieser morgendlichen Zeit voll mit Schülern, die herumliefen oder auf ihre Freunde warteten. Heute war niemand hier und Kon konnte lediglich ein paar Leute in der Eingangshalle beim Sekretariat hören. Der größte Teil des Schulgebäudes war leer, aber in der Turnhalle hatte sich eine unruhige Menge versammelt. Alle waren auf den Tribünen und ein gedämpftes Murmeln war zu hören. Sie hatten Angst, stellte er fest, als er den Klang ihrer Stimmen und ihre erhöhten Herzschläge erkannte. Er konnte in der allgemeinen Unruhe keine Einzelstimmen ausmachen, aber die nervöse Anspannung, die über allen lag, stellte ihm regelrecht die Nackenhaare auf. Er schob die Tür auf.

Zwei Lehrerinnen standen auf dem Gang und gaben Schülern Anweisungen – Kon hatte eine von ihnen vor einer Weile mal im Computerkurs gehabt. Und – Himmel, ging es ihm durch den Kopf, als der Mann sich umdrehte – ein Polizist. Ein Polizist in Uniform, mit Waffe und allem. Kon hoffte wirklich sehr, dass er hier war, um ihnen von oben herab etwas über Drogen zu erzählen.

„Conner“, sprach Miss Spencer ihn an, als sie ihn sah, „Es gibt heute Morgen eine Versammlung in der Turnhalle.“

„Was ist denn passiert?“, fragte Kon und sein Herz schlug ihm mit einem Mal bis zum Hals.

Miss Spencer sah zu den Türen, wo gerade eine Gruppe Schüler herein kam. „Bitte geht einfach in die Turnhalle!“, wies sie angespannt an.

Shit! Kon schluckte schwer und setzte sich wieder in Bewegung, allerdings nur so lange in normal menschlichem Tempo, bis er außer Sichtweite war. Er beeilte sich, zur Seitentür zu kommen und wurde im überdachten Durchgang, wo ein paar Schüler vor der Turnhalle um ein paar Lehrer herum standen, wieder langsamer. Innerhalb der offenen Doppeltür stand eine weitere Polizistin, eine zierliche blonde Frau mit einem Funkgerät in der Hand.

Niemand antwortete auf die Fragen der anderen Schüler und so ging Kon direkt nach drinnen. Er erkannte Delilah an ihrer Frisur und Clarence an seiner Größe, und lief hastig durch die offene Halle, um zu ihnen die Tribünen hinauf zu kommen. Der größte Teil des Clubs war ebenfalls da und hatte sich verteilt, um Plätze freizuhalten. Mel stand am Ende der Sitzreihe und schien durchzuzählen.

„Wer fehlt denn noch?“, fragte er, als er bei ihnen ankam.

„Conner!“, rief Delilah und drängte sich an Mels Freundin vorbei, um ihn fest zu umarmen. „Gottsei-fucking-dank! Niemand wusste, wo du steckst—“

„Ich bin grad erst angekommen“, meinte er. Er umarmte sie ebenfalls und drückte sie sanft zurück in Richtung ihres Sitzplatzes, bevor er sich wieder Mel zuwandte.

„Ich wünschte, wir hätten ein vernünftiges Mitgliederverzeichnis“, seufzte sie frustriert, „Ich kann‘s nicht sicher sagen. Aber ich hab weder Daniel gesehen, noch Caroline noch Beth noch Hamilton—“

„Noch Jake“, fügte Kon hinzu, wobei er ein dumpfes Gewicht in seinem Magen spürte. Sie nickte. Fucking Fuck – Kon drehte sich um seine eigene Achse und suchte die Tribünen ab.

Cross kam in die Turnhalle, seine Hände erhoben, und alle wurden ein wenig leiser. Es half Kon sich zu konzentrieren und kurz darauf fand er Hamilton auch beim Football-Team und Beth und Caroline zusammen nahe der Tür.

„Liebe Schüler“, fing Cross an, seine gestresste Stimme von einem Mikrofon verstärkt, das an seiner Krawatte befestigt war, „Bitte setzen Sie sich, ich—“ Es gab eine quietschende Rückkopplung und Kon kauerte sich zusammen, seine Hände über den Ohren. Mel bedachte ihn mit einem seltsamen Blick, aber legte ihm eine Hand auf die Schulter. „Ich bitte Sie, sich zu setzen und leise zu sein.“

Die Lehrer von draußen kamen herein und schlossen schließlich die Türen hinter der letzten Gruppe Schüler, in der auch – Kon ließ sich auf seinen Sitz fallen. Jake. Jake war okay. Er schlüpfte in letzter Sekunde noch herein, zusammen mit ihrem letzten fehlenden Clubmitglied, und ging mit den Mädchen direkt die Tribüne an der Tür hinauf. „Wir sind okay“, sagte Kon, „Alle sind hier.“

„Oh gottseidank!“, flüsterte Mel und bekreuzigte sich.

„Bitte!“, wiederholte Cross. Kon hatte seine Stimme noch nie so gehört. So knapp und rau und angespannt genug, um alle seine Superhelden-Instinkte zu aktivieren. Und er war ganz bestimmt nicht der Einzige gewesen, dem das auffiel, denn die ganze Turnhalle verstummte endlich. „Vielen Dank! Ich fürchte, ich habe bedauerliche Nachrichten. Es gab einen weiteren—“ Seine Stimme überschlug sich und er brach ab, um sich kurz zu räuspern. „Ein Mitglied unserer Schule wurde letzte Nacht Ziel eines brutalen Angriffs und—“

Neben Kon schlug Katie die Hand vor den Mund. Das Murmeln erhob sich erneut, aber Cross redete trotzdem weiter. Kon suchte noch einmal die gesamte Menge ab; hatten sie jemanden vergessen?

„Das Opfer war einer unserer Mitarbeiter“, klärte Cross auf und Kon gefror das Blut in den Adern. Oh Gott! Sie hatten die Schüler gezählt, aber— „Alex Dalton wurde letzte Nacht in seiner Wohnung überfallen.“ Cross wurde vom Aufschrei mehrerer hunderter Schüler übertönt. Fast alle an der Smallville High hatten früher oder später Biologie. Das Fach war Teil der Qualifikation fürs College genauso wie des Agrar-Lehrplans. Und – naja, Daltons Kurs war nicht leicht, aber er war sympathisch. Die meisten Schüler mochten ihn sehr. Er war jung und etwas nerdig und absolut fucking ernsthaft in allem.

Cross rief zur Ruhe auf. Als Kon zurück ins Hier und Jetzt fand, spürte er das Stechen von Holzsplittern unter seinen Nägeln. Er hatte sich so fest in die Stufe verkrallt, dass er das dünn lackierte Holz eingedrückt hatte. Kon interessierte es nicht einmal wirklich – sein Magen verkrampfte sich und er konnte kaum etwas sehen. Dalton.

„Bitte!“, rief Cross über den Lärm, „Ruhe allerseits! Er hat den Angriff überlebt, aber—“

Alle Versammelten verstummten augenblicklich, als hätte jemand sie stummgeschalten.

„—aber er steht auf Messers Schneide. Er liegt auf der Intensivstation und ist bis jetzt noch nicht aufgewacht – ich weiß leider nicht alle Details, aber es ist sehr ernst. Wir haben erst sehr spät letzte Nacht davon erfahren und ich habe noch keine Vertretung auftreiben können, wenn Sie also—“

Cross redete weiter, aber Kon hörte ihn nicht mehr. Er schüttelte Mel und Katies Hände ab und ließ sich an der Seite der Tribüne hinab, blieb eng an die Wand gedrückt und rannte zur Tür. Eine Polizistin und ein Lehrer kamen auf ihn zu, aber er wich ihnen aus und lief weiter, bis er bei der Tür ankam, halb blind vor Tränen und heißer Wut, krank vor Selbsthass.

Etwas packte ihn am Arm und Kon wirbelte angriffslustig herum – Jake. Kon erstarrte, eine Hand erhoben.

„Hey“, sprach Jake ihn leise an. Eine Lehrerin hatte Jakes anderen Arm gepackt und versuchte ihn zurück auf die Tribüne zu drängen, aber Jake ignorierte sie. „Komm, setz dich zu—“

Kon riss sich los, mit genug Kraft, um Jake gegen die Wand zu schleudern. Das plötzliche Aufblitzen von Angst im Gesicht des anderen Jungen ließ den Knoten in Kons Brust sich nur noch fester ziehen. „Es ist meine Schuld“, zischte Kon.

„Nein!“, gab Jake zurück. Die Lehrerin half ihm auf und einer der Polizisten legte Kon eine Hand auf die Schulter, gerade als Jake warnend meinte: „Deine Augen!“

Seine – Shit! Shit! Kon kniff fest die Augen zusammen und drängte sich durch die Türen, hinaus in den Frühlingstag, die Luft kühl nach der Hitze in der vollen Turnhalle. Ein einziger Polizist stand im Durchgang und natürlich war Kon schneller. Er lief um das Gebäude herum, außer Sichtweite, und erhob sich so schnell in die Luft, dass er sie wie eine Welle um ihn herum brechen spürte.

Auf Messers Schneide, hatte er gesagt. Intensivstation. Noch nicht aufgewacht. Kon wurde übel.

Es war alles seine Schuld.

Dienstag

Der Kurs war ein wenig lauter als sonst, da einige Schüler untereinander redeten, während andere versuchten, die Aufmerksamkeit des Lehrers und der Klasse zu erhalten. Kon lehnte sich in seinem Stuhl zurück und legte seinen Bleistift beiseite, froh um die Pause vom ständigen Mitschreiben. Sie sprachen heute über Ebola und die ganze Zeit, während er Listen von Symptomen und Vorsichtsnahmen aufschrieb, war alles, woran er hatte denken können: Tim hatte das gehabt! Sie hatten sogar Aufzeichnungen über den Ebola-Ausbruch in Gotham vor ein paar Jahren gelesen, und darüber, wie die Epidemie schließlich auch eingedämmt worden war, und über das bahnbrechende Heilmittel von Wayne Pharmaceuticals. Er könnte von Tim wahrscheinlich sogar mal die ganze Geschichte bekommen. Aber selbst wenn er normalerweise keinerlei Hemmungen hatte, andere um Hilfe bei seinen Hausaufgaben zu bitten – schließlich wusste Bart alles und Cassie war der einzige Grund, warum er in Geschichte nicht durchgefallen war – war er doch eher misstrauisch, dass er einfach bei Tim auftauchen und ihn ausfragen könnte über damals, als seine Organe sich beinahe verflüssigt hatten.

Kon stützte den Kopf auf seine Hand und besah sich seine Mitschriften. Er war sich nicht so ganz sicher, warum das so ein Problem war. Auf seinem Blatt stand: ‚HIV, Ebola übergesprungen von Wildfleisch. Notiz an mich – keine Affen essen!‘ Vielleicht war er nicht der beste Schüler der Welt, aber die Sache erschien ihm ziemlich klar… Auch wenn Baumhauer und ein paar der Anderen widersprochen hatten, als Dalton davon geredet hatte, warum es so gefährlich war, etwas zu essen, mit dem man nah verwandt war.

Mister Dalton stand vor der Klasse, die Hände in den Hüften, und sah frustriert zur Decke. Er war für eine ganze Minute still und starrte einfach nur in die Ferne, seine Lippen leicht zuckend. Dann sah er sich im Klassenzimmer um und klatschte ein paarmal in die Hände. Als das nicht funktionierte, erhob er seine Stimme über den Geräuschpegel: „Okay! Okay, alle zusammen, Ruhe! Lasst mich das nochmal versuchen.“ Die Geräuschkulisse verstummte und Dalton seufzte tief, bevor er erneut in seiner normalen Lautstärke ansetzte: „Ein deutscher Schäferhund sieht einem Wolf ähnlicher als ein Chihuahua, richtig? Er sieht ihrem letzten gemeinsamen Vorfahren ähnlicher. Aber weil er der Vorfahre aller Hunde ist, sind Chihuahuas und Schäferhunde auf dieselbe Art mit dem Wolf verwandt, genauso wie du und deine Schwester auf dieselbe Art mit eurer Mutter verwandt seid, selbst wenn einer von euch ihr gar nicht ähnlich sieht.“

Weiteres allgemeines Meckern ertönte. Kon bemühte sich nicht einmal, die Worte zu verstehen. Ein Mädchen hob ihre Hand und wartete, bis sie aufgerufen wurde, bevor sie meinte: „Aber ein Schäferhund ist trotzdem immer noch mehr wie ein Wolf als wie ein Chihuahua. Er ist größer und er kann jagen und hat so ziemlich dieselbe Statur?“

„Oberflächlich betrachtet“, stimmte Dalton zu. „Aber es gibt wichtige grundlegende Unterschiede. Wölfe bellen nicht – diese Eigenschaft ist erst in Hunden aufgetreten und nicht vorher. Außerdem vertragen Hunde eine deutlich vielseitigere Kost. Und es liegt bei ihnen eine extreme Neotenie vor – das heißt, sie ähneln eher Wolfswelpen als erwachsenen Wölfen. Deshalb lecken sie einem Gesicht und Hände – das ist unterwürfiges Welpen-Verhalten. Sie wollen, dass man ihnen etwas Karibu regurgitiert.“

Das Mädchen verzog das Gesicht und ein paar Leute lachten. Kon musste an Krypto denken und daran, was für verrückte Wolfsbestien-Vorfahren er haben musste. Es war wirklich ziemlich sonderbar, dass er Erdenhunden so ähnlich war, zumindest die meiste Zeit. Jedenfalls konnte Krypto sich sein eigenes Karibu fangen, wenn er wollte – und hin und wieder machte er das sogar. Kon hatte vor einer Weile mal ein halb zerkautes Elchgeweih im Garten ausgegraben und Martha fand ständig irgendwelche fremdartigen Federn und ähnliches unter den Verandastufen.

„Und der Stammbaum der Hominiden funktioniert genauso“, fuhr Dalton fort, als das Lachen verstummte. „Alle afrikanischen Menschenaffen-Arten sind näher miteinander verwandt als mit asiatischen Menschenaffenarten wie Orang-Utans oder Gibbons. Und die Gattung Pan ist näher mit der Gattung Homo verwandt als mit Gorilla.“

Die Geräusche aus der Klasse waren diesmal eine skurrile Mischung aus Feindseligkeit, Belustigung und Zweifeln. Kon erwischte sich selbst dabei, wie er skeptisch drein blickte und bemühte sich hastig, unterstützender auszusehen. Er schuldete Dalton wirklich sowas wie einen Gefallen.

„Natürlich sind Schimpansen und Bonobos enger miteinander verwandt als mit uns. Aber beide Spezies zeigen körperliche, genetische und kulturelle Merkmale, die sie viel mehr Menschen als Gorillas ähneln lassen.“

„Wir sind keine Affen!“, beharrte Baumhauer relativ laut. Bis jetzt hatte er hauptsächlich vor sich hin gebrummelt und Kon hatte schon längst gelernt, ihn einfach auszublenden.

„Korrekt!“, erwiderte Dalton fröhlich, „Cercopithecidae und Platyrrhini haben sich von Hominidae abgespalten, lange bevor Hominidae sich aufgespalten haben.“

Oh, jetzt forderte er es geradezu heraus. Dalton hatte Ernst gemacht, als er gesagt hatte, dass er darauf aus war, gefeuert zu werden. Es war es aber auch irgendwie wert, zu sehen, wie Baumhauers Gesicht sich unter den Pickeln purpur färbte.

„Ich hab gemeint, dass wir keine Tiere sind.“

„Bist du eukaryotisch?“

Baumhauer stockte. „Was?“

„Haben deine Zellen Zellkerne? Meine tun das. Ich hab sie sogar selbst gesehen. Wenn wir deine unter ein Mikroskop legen, nehme ich an, dass wir deine ebenfalls sehen.“

Baumhauer saß einfach nur da und funkelte Dalton böse an.

„Wenn ich dich ansehe, kann ich sagen, dass du mehrzellig bist. Isst du? Ja? Ich glaube, ich hab sogar schon gesehen, wie du in meinem Unterricht gegessen hast, entgegen der Laborregeln. Und ich bin mir relativ sicher, wenn ich dich unter einem Mikroskop ansehen würde, würde ich weder Zellwände noch Hyphen finden. Du bist auf jeden Fall freibeweglich“, sagte er, als Baumhauer langsam von seinem Stuhl aufstand. „Ich stelle besser keine persönlichen Fragen über deine embryonale Entwicklung, aber ich denke, wir können auch aus den bisher verfügbaren Daten zu einem recht sicheren Ergebnis kommen. Es tut mir leid, dir das so sagen zu müssen, Thomas, aber du bist in der Tat ein Tier. So wie ich auch. So wie alle hier im Raum. Bitte setz dich wieder hin.“

„Wir sind keine Tiere! Wir haben Vernunft und Nächstenliebe—“

„Genauso wie die meisten sozialen Säugetiere. Selbst Ratten zeigen Altruismus gegenüber ihrer eigenen Gruppe.“

„Wir sind näher an Gott!“, rief Baumhauer plötzlich. „Er hat uns nach seinem Ebenbild erschaffen und er hat uns erschaffen, um über die uns untergeordneten Geschöpfe zu herrschen!“

Dalton sah ihn einen langen Moment nur still an. Kon konnte Baumhauer schwer atmen hören; inzwischen war sein Gesicht feuerrot. Schließlich schluckte Dalton und meinte sehr ernst, all die Leichtigkeit aus seiner Stimme verschwunden: „Wir werden in diesem Klassenzimmer keine theologischen Diskussionen führen. Bitte setz dich hin, Thomas. Hat noch jemand Fragen?“

Baumhauer gab einen erstickten Laut von sich und schnappte sich die Bücher von seinem Pult. Als Dalton ihn nicht daran hinderte, stürmte er mit gesenktem Kopf aus dem Klassenzimmer.

Niemand sagte etwas. Kon wandte sich sehr bewusst wieder seinem Notizblock zu.

„Na dann“, gab Dalton scheinbar unbesorgt von sich, „wir sind für einen Tag weit genug vom Thema abgeschweift. Wollen wir zurück zu aufstrebenden Krankheiten gehen?“

Montag

Am Montagmorgen war Kon schon früh in der Schule und hatte auch bereits vier Poster aufgehängt, bevor auch nur irgendjemand daran dachte, Cross holen zu gehen. Er hatte bereits eine kleine Menschentraube um sich versammelt – vor allem Neunt- und Zehntklässler, die größtenteils zueinander kicherten und deuteten – aber das war ihm ziemlich egal. War ja nicht so, als hätte er Angst davor, vor Publikum zu arbeiten.

Eigentlich brauchte er keine Hilfe, aber als Delilah auftauchte, um das fünfte Poster zu halten, machte er ihr einfach Platz, bevor er es mit Tesafilm befestigte.

„Kent. Roberts.“

Kon machte noch einen zusätzlichen Streifen Tesa fest, dann drehte er sich mit einem fröhlichen Lächeln um: „Guten Morgen, Sir.“

Delilah neben ihm machte einen regelrecht rebellischen Eindruck. Sie konnte ja nicht wissen, dass es einen Plan gab, so dass Kon sich fragte, was sie hier eigentlich machte. Aber vielleicht wollte sie eben Cross so sehr sie konnte ans Bein pinkeln.

„Ich fürchte, Sie werden die wieder abhängen müssen, junger Mann“, wies Cross ihn an und verschränkte die Arme vor der Brust.

Kon setzte seinen Rucksack auf dem Boden ab und zog einen dicken braunen Umschlag heraus. Er hielt ihn Cross entgegen und dieser nahm ihn reflexartig an sich, ohne überhaupt einen Blick darauf zu werfen.

„Was soll das sein?“ Cross besah sich die Oberseite des Umschlags, dann drehte er ihn um und hielt ihn etwas in die Höhe, um sich die Rückseite anzusehen.

„Eine Forderung“, erwiderte Kon, „Eine rechtliche Forderung. Ein Freund hat sie für mich verfasst. Ich schätze, Sie haben nicht gewusst, dass Sie das Gesetz brechen.“

Um sie herum wurden die Schüler unruhig und flüsterten untereinander. Irgendjemand gab ein leises „Uuuh…“ von sich, allerdings so, dass Cross es hören konnte. Er gab einen abweisenden Laut von sich und versuchte den Umschlag zurückzugeben.

Kon nahm ihn nicht zurück. Er stand stumm da, seine Hände in die Hüften gestemmt und ließ es zu, dass der Umschlag ihn am Oberkörper traf. „Sie sollten das lieber lesen. Wenn Sie‘s ignorieren, wird das vor Gericht keinen guten Eindruck machen.“

Cross ließ seine Hände sinken, auch wenn er den Umschlag in seiner angespannten Faust weiter umklammert hielt. „Vor Gericht?“

Kon wandte sich an Delilah. Es war verdammt gut, dass sie von sich aus mitgemacht hatte, weil er sich ziemlich sicher war, dass er auf ihre Antwort zählen konnte. „Du hast gesehen, wie er den Umschlag von mir entgegen genommen hat, richtig?“

Ihre Augen leuchteten voll teuflischer Schadenfreude. „Muss ich irgendwas unterschreiben? Ich unterschreib‘s dir.“

„Nur wenn wir wirklich vor Gericht müssen“, gab Kon zurück. Er war sich nicht sicher, ob das stimmte, aber es klang zumindest gut. „Aber ich bin sicher, uns allen wäre es lieber, wenn wir das nicht müssen.“

Jemand in der immer noch wachsenden Menschentraube lachte auf. Cross kniff die Augen zusammen.

„Der Brief ist recht lang“, meinte Kon, „deshalb fasse ich mal zusammen: Gesetzlich lassen Sie entweder den Club sich treffen und geben ihm denselben Zugang zu Schulmitteln wie allen anderen Clubs – oder Sie schließen alles außerhalb des Lehrplans. Und das heißt auch alles. Band…“, er nickte zwei Anderen zu, von denen er ziemlich sicher wusste, dass sie in der Marching Band waren, „Football…“

Delilahs Mund klappte auf. Sie schien sich gerade diebisch zu freuen.

„Ansonsten verstoßen Sie gegen den Federal Equal Access Act und den 14. Zusatzartikel zur Verfassung.“ Er beugte sich etwas vor und senkte verschwörerisch die Stimme: „Ich nehm an, das wussten Sie nicht. Ich meine, Sie würden doch sicher nicht absichtlich die verfassungsmäßigen Rechte Ihrer Schüler einschränken…“

„Äh“, machte Cross und sah auf einmal um vieles weniger verärgert aus. In Wirklichkeit… Kon war sich nicht sicher, aber er meinte, dass er ziemlich traurig aussah. „Mister Kent, bitte verstehen Sie… Ich bin hier nicht Ihr Feind. Ich versuche lediglich, meine Schüler von Gefahr fernzuhalten“, er seufzte, „In Ordnung, Sie haben Ihren Club. Es gibt ganz offensichtlich Interesse von Seiten der Schülerschaft… Wenn Sie sich auf dem Schulgelände treffen, werden Sie allerdings eine Betreuungsperson brauchen.“

„Die hat er.“

Alle wandten sich zu der Stimme um. Kon lächelte nur. „Guten Morgen, Mister Dalton“, grüßte er, „Ich nehm an, Sie haben meine Nachricht bekommen?“

Der Gong ertönte. Einige Leute ächzten laut auf. Nach ein paar langen Sekunden, in denen er Blicke mit Kon und Dalton austauschte, hob Cross seine Arme über den Kopf. „Gehen Sie jetzt alle in Ihren Unterricht!“

Die Menschenmenge löste sich ziemlich schnell auf und Kon und Dalton setzten sich gemeinsam in Richtung des Naturwissenschaftstrakts in Bewegung. „Sie machen‘s also?“, fragte Kon.

„Natürlich“, meinte Dalton erfreut, „Oh, ich würde ja nur zu gerne sehen, wie sie mich jetzt rauswerfen wollen…“

„Sie rauswerfen?“ Kon hielt inne und starrte ihn an. „Sie meinen, die werfen Sie raus?“

„Oh, keine Sorge“, erwiderte Dalton fröhlich, „Die werden nicht dran festhalten können.“ Er ging weiter, so dass Kon kopfschüttelnd hinter ihm her lief. „Im Ernst, Conner, du hättest keine bessere Wahl treffen können, wen du als Betreuer fragst – also vorausgesetzt, ich war nicht deine letzte Wahl…“

„Nein“, antwortete Kon, „Ich hätte ehrlich nicht gewusst, wen ich sonst fragen sollte…“ Sein Blick verfinsterte sich: „Sie… klingen irgendwie… äh, so gar nicht besorgt. Dass Sie Ihren Job verlieren könnten.“

„Eigentlich…“ Dalton sah sich um und deutete Kon in Richtung der Klassenzimmertür. Er beugte sich ihm entgegen und meinte leise: „hatte ich wirklich gehofft, dass sie mich rauswerfen. Aber erzähl das niemandem.“

„Sie—“ Kon verstummte. „Was?“

„Die ACLU benötigt einen Musterprozess für das ‚Intelligent Design‘-Gesetz, das Kansas vor ein paar Jahren erlassen hat. Es ist unverhohlen verfassungswidrig und jeder, der nur ein bisschen Gesetzeskenntnis hat, weiß das. Aber man kann so etwas nicht einfach verkünden – man muss innerhalb des Systems arbeiten. Was bedeutet… naja, es bedeutet, dass sie befinden müssen, dass jemand dagegen verstößt. So dass man vor einem höheren Gericht dagegen Berufung einlegen kann. Also… Also bin ich sowieso schon drauf vorbereitet, schikaniert zu werden, Conner. Ich bin drauf vorbereitet, meinen Job zu verlieren. Viel mehr können sie mir sowieso nicht mehr antun.“

Der finale Gong ertönte und Dalton verschwand ins Klassenzimmer, wobei er mit einem Klatschen zur Ordnung aufrief. Kon folgte ihm und setzte sich auf seinen üblichen Platz in der dritten Reihe. Dalton öffnete sein Klassenbuch und begann Namen abzuhaken, also hatte Kon einen Moment Zeit, um sich umzudrehen.

„Hey“, sagte er. Baumhauer sah zu ihm auf, sein Gesichtsausdruck leicht verwirrt. Er und Kon pflegten wirklich nicht das freundschaftlichste Verhältnis, obwohl sie in derselben Laborgruppe waren – vor allem, weil Baumhauer scheinbar morgens immer schlechte Laune hatte und es ihm nichts ausmachte, dass er die gesamte Gruppe darunter leiden ließ. Kon war sich absolut nicht sicher, wie er das fragen sollte, was er fragen wollte. Schließlich entschied er sich für: „Ich, äh, hab gesehen, dass du bei Matts Beerdigung warst.“ Als Baumhauer nichts dazu sagte, fügte er noch hinzu: „Ich war… etwas überrascht?“

Baumhauer wandte sich wieder seinem Notizbuch zu, in das er eine Art Liste schrieb. „Mein Vater ist der Pastor. Stephens war Teil der Kirchengemeinde“, antwortete er ohne Kon anzusehen, „Auch wenn er nicht sehr oft in der Kirche war.“

„Oh“, machte Kon. Tja, das machte etwas mehr Sinn.

„Gott liebt den Sünder“, sagte Baumhauer mit einem Anflug von jemandem, der eine Bibelstelle rezitierte, „selbst wenn er die Sünde hasst. Jeder hat eine christliche Beerdigung verdient.“ Er machte eine Pause und sah auf. „Und ich kann mir vorstellen, dass die Unterstützung, die die Kirchengemeinde gezeigt hat, auch seiner Familie ein gewisses Maß an Trost geben konnte.“

Kon war sich ziemlich sicher, Rebecca hätte es lieber gehabt, wenn er sie unterstützte, indem er nicht ihren Sohn und seinen festen Freund beleidigte, aber… naja, es war besser als nichts.

„Aber wenn wir schon beim Thema sind…“, meinte Baumhauer, als er sich wieder seiner Liste zuwandte, „Ich glaub nicht, dass ich dich dieses Halbjahr jemals in der Kirche gesehen hätte. Deine Tante kommt jeden Sonntag alleine.“

„Ähm“, machte Kon. Er fühlte sich mit einem Mal unwohl. „Ich bin an den Wochenenden ziemlich beschäftigt.“

„Guten Morgen zusammen!“, begrüßte Dalton die Klasse, als er sein Klassenbuch zuklappte und ans Whiteboard trat. Kon ergriff die Gelegenheit, sich wieder nach vorne zu drehen. Dalton lächelte immer noch genauso breit wie vorhin auf dem Gang. „Wer will über Viren reden?“

Naja, immerhin besser als Religion.

ANMERKUNG: Ich habe Minerva noch nie gespielt, aber ich mag sie sehr gern. Der Text entstand nun in einer halben Stunde, ohne ihn groß liegen und "wirken" gelassen zu haben. Ich wollte ein Gefühl einfangen, ein Gefühl verarbeiten. Über Rückmeldung würde ich mich freuen. #SummertimeSnapshot #challenge

____________________


Minerva ließ sich treiben. Der Pulk von Muggeln um sie herum nahm sie mit sich, wie die Strömung eines breiten Flusses. Sie achtete darauf, niemanden anzurempeln oder selbst ein Hindernis auf dem Weg eines anderen zu sein und überraschenderweise war das ziemlich einfach, wenn man nicht darüber nachdachte und kein Ziel vor Augen hatte.
Ein Seufzen folgte auf diesen Gedanken und dabei sog Minerva den Duft ein, welcher so unverkennbar war, dass sie sich den Anflug eines Lächelns nicht verkneifen konnte. Der Duft von Zuckerwatte, gebrannten Mandeln und Lebkuchen vermischte sich und lag wie eine Decke über der Menge. Hier und da gesellte sich der Duft von Glühwein oder Bier und gegrillten Würsten hinzu. Bei diesen Gerüchen, dieser speziellen Mischung, hatten seine Augen damals einen ganz verzückten Ausdruck angenommen.
»Minnie! Das musst du probieren!« Auffordernd hielt er ihr einen Fetzen hin, der klebrig und rosa war. Es sah aus, als würde es ganz fürchterlich kleben. »Ich bin mir ziemlich sicher, dass ich…« Ein Blick in sein Gesicht, welches dem eines aufgeregten, kleinen Jungen glich, ließ sie weich werden. »Dann gut,« gab sie nach und ließ sich die klebrige, rosa Masse zum Mund führen. Es roch verteufelt süß und bei Merlin!, das war es auch. Sie verzog das Gesicht und hielt sich die Hand vor dem Mund, während sich ihre Kiefer verklebten und es zwischen ihren Zähnen knirschte. »Albus! Das ist abscheulich süß!« Dieser lachte jungenhaft und schob sich eine erschreckende Menge davon zwischen die Lippen. »Das ist Zuckerwatte, Minnie. Ist das nicht fantastisch? Zu-cker-wa-tte!« Jede Silbe schien er auszukosten. 
Sie erinnerte sich daran, als wäre es noch gar nicht so lang her. Diesen ‘einen Tag ohne zu zaubern’, zu welchem Albus sie überredet hatte. Dieser ‘eine Tag ohne zaubern’ und mit zu viel Zuckerwatte, welche sie später aus seinem Bart hatten kriegen müssen. Wie sie mit ihm geschimpft hatte, wusste sie heute noch. Albus hatte noch viele Jahre davon gesprochen und jedes Mal wieder beteuert, dass es das wert gewesen war. Selbst als Poppy ihm einen äußerst unschmackhaften Trunk gegen seine Zahnschmerzen hatte geben müssen. »Das war es wert, Minnie.« Sie wünschte, sie könnte diesen ungeliebten Spitznamen noch einmal von ihrem guten Freund hören.

Minerva wich einer Gruppe aufgeregter Kinder aus, welche mit Plüschtieren und Heliumballons in den Händen an ihr vorbei rannten. Vor ihr ragte das Riesenrad in die Höhe. Bunte Lichter funkelten und verzierten die äußere, hellgraue Verkleidung und tauchten den Jahrmarkt in ganz besonderes Licht. Schon damals war es das Einzige gewesen, das sie überzeugt hatte dieses bunte Treiben aufzusuchen und scheinbar hatte sie ihr Weg unbewusst dorthin geführt. Seit ihrem letzten und bisher einzigem Besuch vor so vielen Jahrzehnten hatte sich vieles verändert. Die Attraktionen und Spielbuden waren mit der Technik gegangen. Alles war größer, lauter, bunter und hatte dadurch einen Teil seines Reizes verloren. Ein Umstand, der nicht zu ändern war. Nichtsdestotrotz fragte sich Minerva, wo die Entwicklung der Muggel all das noch hinführen sollte und ob Jahrmärkte noch in 100 Jahren so populär wären, wie damals und heute. Da überwiegend junge Leute und Kinder die Angebote des Jahrmarkts konsumierten, waren Albus und sie schon damals aufgefallen wie bunte Hunde. »Guckt euch mal den Opa da an! Da auf dem Pferdekarussell!« Und Albus hatte ihnen fröhlich zugewunken, während Minerva am liebsten vor Scham im Boden versunken wäre. Mit hochrotem Gesicht hatte sie auf dem dunklen Pferd gesessen, so wie eine Dame es natürlich tat, und sich an der Stange festgeklammert. Damals hatte sie ihn dafür verflucht. Heute wusste sie, warum er das getan hatte. Warum er sie eingeladen und mitgezerrt hatte. Warum er keine Widerrede geduldet hatte.
Das Riesenrad ragte nun unmittelbar vor ihr in den langsam dunkler werdenden Himmel. Sie erstand ein Fahrtticket (mit Muggelgeld! Minerva hatte dafür ihre Großnichte fragen müssen, denn wie bei Merlins Bart kam man an Muggelgeld?) und trat dann an einen nahegelegenen Wagen heran, welcher Süßigkeiten verkaufte. Eine kleine Tüte mit noch warmen, gebrannten Mandeln tauschte den Besitzer und verschwand in ihrer Handtasche.

Albus’ tänzelnde Schritte hatten sie sicher durch die Muggelmenge und an eine Bratwurstbude geführt. »Setz dich. Ich bin gleich zurück.« Doch Minerva protestierte. »Albus! Du lässt mich hier jetzt nicht si— … Albus!« Zischend hatte sie ihm hinterher gesehen, sein keckes Zwinkern und das breite Grinsen genau erkennend. Da Widerworte aber gar keinen Unterschied machten, hatte sie sich auf eine wackelige Bank gesetzt, ihre Handtasche auf ihren Schoß gepresst und gespürt, wie unwohl sie sich fühlte. Ein Tag ohne zaubern kam ihr vor wie eine Bestrafung. Wieso sollte sie ihr Talent nicht nutzen? Und wieso war Albus überhaupt auf diese Idee gekommen? Das war Unsinn!
»Hier, meine Liebe. Lass es dir schmecken.« Zwei Bratwürste mit Senf und je einer halben, in ein Dreieck geschnittenen Scheibe Brot und zwei Krüge Bier waren auf dem Tablett, welches Albus sicher zu ihnen balancierte. »Ich habe gar keinen Hunger«, sagte sie, doch ihr Begleiter sah sie skeptisch an. »Wir sind schon den ganzen Tag unterwegs. Du bist hungrig.« Mit diesen Worten setzte er sich ihr gegenüber, seinen langen Bart dabei schützend an sich drückend, damit er nicht auch noch im Senf landete. »Das merke ich an deiner Stimmung, liebe Minerva.«
Sie schnappte nach Luft. »Was bildest du dir—« Albus unterbrach sie mit erhobener Hand und sagte freundlich: »Nimm es mir nicht übel, Minnie, aber wenn du hungrig bist, dann hast du ziemlich schlechte Laune. Und jetzt iss. Sonst wird es kalt. Und wenn wir fertig sind, fahren wir mit dem Riesenrad!«

In ihrer Gondel war es still. Minerva konnte ihr eigenes Gesicht in der Scheibe sehen. Vieles hatte sich seit dem letzten Mal verändert, nicht nur ihr Äußeres.
Hogwarts befand sich noch im Wiederaufbau. Nicht nur das Gebäude musste wiederhergestellt werden, auch die Lehrerschaft wies große Lücken auf. Viel zu viele gute Zauberer und Hexen hatten ihr Leben im Kampf gegen Voldemort gelassen. Viel zu viele sinnlose Opfer. Traurigkeit, Ohnmacht und Verlust waren allgegenwärtig und greifbar. Doch trotz allem war Minerva heute hier und ließ sich im Riesenrad nach ganz oben fahren. Natürlich hatte sie auch einfach ihren Besen nehmen und über die Stadt fliegen können, aber sie war aus einem bestimmten Grund hier. Sie hatte es versprochen.
Irgendwann…, hatte sie gesagt, würde sie mit ihm noch einmal zum Jahrmarkt gehen. Irgendwann… Minerva war alt genug um zu wissen, dass sie viel zu oft in dieser Zeitangabe gedacht hatte. Irgendwann… Ein schmerzhafter Kloß erschwerte ihr das Schlucken. Eilig zog sie ein Stofftaschentuch aus ihrem Ärmel und hielt es sich vor Mund und Nase, als das erste Schluchzen sie überwältigte.
Minerva weinte - und sie ließ es zu.
Tränen, angesammelt während turbulenter Jahrzehnte, ergossen sich über ihr Gesicht, eingerahmt von losen, ergrauten Strähnen. Tränen, angereichert durch Verlust, Zorn und Hilflosigkeit, tropften ihr Kinn herab auf ihren Schoß; durchnässten das Taschentuch und den Stoff ihrer Kleidung. Tränen, groß und zahlreich und stellvertretend für so viele Erinnerungen, füllten die Leere, welche in ihr herrschte und nach und nach fühlte sie sich besser.
Lange Zeit hatte sich Minerva keinen Anflug von Schwäche erlauben dürfen. Viel zu viele Augenpaare waren auf sie gerichtet gewesen und die Gemälde im Schloss tuschelten viel zu gern. Also hatte sie jeden Drang zu weinen heruntergeschluckt - bis heute.
Mit einem letzten Seufzen tupfte sie sich ihre Augen trocken, atmete zittrig aus und ließ das Gefühl der Ohnmacht damit gehen. Unter ihr erhellten die Lichter der Stadt die Dunkelheit und eine tiefe Melancholie legte sich in die Gondel.
»Albus«, sprach sie in das Zwielicht, »du hattest recht.« Mit noch immer zittrigen Fingern öffnete sie die Tüte mit den warmen Mandeln und legte sich eine auf die Zunge. »Die Muggel haben schon so manche gute Sache für sich entdeckt.« Sie lehnte sich in den Sitz, genoss die angenehme Süße und das Gefühl der Erleichterung, nachdem sich ihre Emotionen wieder reguliert hatten.
Damals hatte sie ihn nicht verstanden, aber heute war ihr klar, warum Albus immer wieder Ausflüge in die Menschenwelt unternommen hatte. Warum er manchmal für einen Tag aufs zaubern verzichtet hatte.
Es war befreiend, sich einmal nicht mit dem Chaos der Welt zu beschäftigen; etwas Neues zu erleben; sich gehen zu lassen. Wenn auch nur für einen Tag.
»Es tut mir leid, dass diese Erkenntnis so spät kommt«, flüsterte Minerva in die Gondel hinein, wohlwissend, dass ihr dieses Mal niemand verzeihen oder ihr antworten würde. »Es tut mir leid, dass ich so lange gebraucht habe.« Wäre Albus nun hier, hätte er ihre Hand genommen und sie sachte gedrückt. Doch er war es nicht und würde es nie wieder sein.
Also legte sie ihre Rechte auf ihre Linke und stellte sich vor, es wäre so wie damals.
Wenn auch nur für einen Tag.

A/N
Eine Fortsetzung der Spukgeschichten wurde gewünscht. Hier ist sie. Ich hoffe, Ihr habt Spaß damit.   Da auch Teil 1 ein 400er-Drabble war, habe ich mich auch hier daran gehalten. 

Hier wäre dann auch mein Beitrag zu den Summertime Snapshots. Und ich muss gestehen: Da habe ich mir ein ganz schönes Ei ins Nest gelegt. Ich habe mir hier ein Thema gewählt, das mir offensichtlich nicht liegt. Aber das Bild mit der Nummer 05 hat mich auf Anhieb inspiriert und ich hatte diesen Snapshot sofort im Kopf. Es war reserviert, also wollte ich auch etwas abliefern. Auch, wenn ich nicht so recht zufrieden damit bin. An dieser Stelle einen lieben Dank an tenten fürs Betalesen und Mut machen, die Geschichte dennoch zu einem Ende zu bringen und hier zu posten.   Ich freue mich auch sehr über weitere Kritik und Anregungen von Euch. Aber nun lest selbst:

Angehängte Dateien

Thumbnail(s)
   

Sonntag

Einen großen Teil ihres Sonntags verbrachten sie als Team-up gemeinsam mit dem neuen Blue Beetle, den Kon ziemlich cool fand, und Zachary fucking Zatara, von dem Kon fand, dass er ein Arschloch war. Aber wenn Texas von Dämonen heimgesucht wurde, durfte man bei der Verstärkung nicht wählerisch sein und sie brauchten eben magische Hilfe. Und so schaffte Kon es auch, ihm nicht aufs Maul zu hauen, selbst als er Cassie beleidigte und herablassend zu Bart war.

Tim seinerseits schien den Kerl zu mögen – der zu Kons Überraschung auch noch seinen Namen kannte – was es nur noch schlimmer machte. Und auch wenn Jaime echt nett war, war es doch seltsam, ihn mit Tim zusammen auf Spanisch herumscherzen zu hören, sobald die Dämonen gebannt waren und sie sich kurz sammeln konnten. Er hatte nicht einmal gewusst, dass Tim Spanisch konnte, auch wenn er eigentlich nicht überrascht sein sollte.

Manchmal hatte er solche Momente – merkwürdige Pausen, in denen er ganz plötzlich realisierte, dass er fast zwei Jahre einfach verpasst hatte. Für ihn hatte es sich nicht nach viel angefühlt, aber Tim war größer und grüblerischer und Cassie fuhr überhaupt nicht mehr Skateboard oder spielte Videospiele. Und seinem Team waren neue Mitglieder beigetreten, hatten es verlassen, waren zurückgekommen und gestorben, was…

Scheiß auf Ist das Leben nicht schön! Es war eine ganz eigene Hölle, wenn man Beweise dafür hatte, dass die Welt auch ohne einen weitergehen würde.

Zatara war trotzdem noch ein Arsch. Kon war sich ziemlich sicher, dass er das auch von ihm denken würde, wenn er nicht so eng mit Tim befreundet wäre. Dumme, aufgeblasene, verfickte Ostküstler!